Sed

Me siento respirar por dentro. Muevo la cabeza, porque Isabel me lo pide, a derecha y después a la izquierda. Todo cruje en mi interior: los oídos, los huesos de las cervicales, y algo que debe ser esponjoso y lo une todo ahí atrás, en la nuca. Pruébalo. Si estás en completo silencio. Cierra los ojos. Y gira lentamente tu cabeza. Primero a un lado. Y luego a otro. Y prepárate para escuchar tus propias entrañas.

Hoy, hablando en una lengua extraña, me he vuelto a sentir una niña. Violando una lengua que no me pertenece e intentando demostrar lo que aún no soy.

Tengo sed. Una sed infinita que no calma el agua del mar, ni el de la lluvia, ni la de la nieve deshecha estos días atrás.  Yo me pregunto porqué unas aguas son más femeninas que otras. Sufro últimamente una sed infinita que no calma el conocimiento, ni la poesía de Gil de Biedma, ni la música de Sonic Youth, ni una ópera bien interpretada (cómo me gustó Maria Stuarda, aún puedo sentir alguna aria a tres voces, y si cierro los ojos puedo ver el escote de la reina destronada, su vestido azul y su pelo claro).

Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.

“Poemas póstumos” 1968

Y a ratos aún me vienes aún a la garganta. Intento tragarme la memoria, como quien come peces. Pero tus ojos se instalan en la boca del estómago.Creo que ha sido mucho peor.

Se llenan mis movimientos de imágenes. De caras que aún no conozco. De momentos que no he vivido o no recuerdo haber vivido. Veo imágenes diferentes a la derecha que a la izquierda. Y entonces llegan poemas. Una canción. Un nuevo trabajo. Algún proyecto. Y borbotones de ilusiones.

 

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